Потухло солнце, и некому стало греть озябших людей… - Прошла любовь, - говоришь ты мне – А была ли настоящей твоя любовь ко мне? На остывшую землю упал последний кленовый лист. Без солнечного света он перестал играть красками, он умер. Любовь не может быть настоящей или ненастоящей – она одна, и в ней нет никаких дополнительных определений. Если ты любишь, то ты сам любовь. Ты смотришь на любимого и радуешься оттого, что он есть. Неважно, твой он, чужой он…Важно помочь ему стать счастливым. Небо заплакало, завыло, умыло мертвые листья… Ты любишь жену, сына, меня, ты запутался, ты просишь ответить на твой вопрос… А я чувствую, как внутри меня шевелится маленький человек. У него не будет папы, но он и есть моя любовь к тебе…
Со стороны"его" любви не было.Скорее увлечение.Плата за него-одиночество любящей женщины и обделенность отцовской заботой еще не родившегося ребенка.Важная проблема затронута и раскрыта в этом коротеньком рассказе.Как читатель благодарна,но не знаю,как поставть звездочку.Удачного творчества,Гюльназ!
