ПРОЗА

- Слушай, давай хоть перекурим, сходим чаю попьем, - обращаюсь я к отцу.
- А чего так? Устал? Погоди, сейчас еще пару лесин распилим и дрова начнем колоть, - улыбается отец.
- Кто ж так работает - без передыху?! - не унимаюсь я.
- Лучший отдых от работы это перемена работы, - изрек отец, и, посмотрев на меня, махнул рукой. - Ладно, пошли пить чай.

Сидим в избе за столом, пьем чай. Отец смотрит в окно на кучу напиленных дров.

- Да, разучились мы работать, обленились, - вздохнул он. - Раньше, бывало, с утра до вечера работаешь - и никакой устали, а теперь... одно только слово - халтура.

Потом он повернулся ко мне и говорит:

- А знаешь как меня в детстве твой прадед работе учил? Также вот, к примеру, дрова с ним пилим. Час пилим, другой. Дед на меня смотрит, чувствует, что рука моя вялой стала. Ну что, говорит, устал? Я в ответ только головой киваю, а сам на радостях думаю - всё, конец работе. Куда там! Дед убирает в сторону пилу и говорит - давай теперь дрова колоть. Час колем, другой. Начинаю жаловаться деду на усталость. А он на меня так смотрит, и говорит - ладно, передохнем, теперь поленья будем складывать. Вот так-то вот, сынок - учись.

С этими словами отец допил свой чай и встал из-за стола:

- Ну что, халтурщик, пошли дрова колоть!
- Пошли...