ПОЭЗИЯ

Я вам пишу, родные, из Афгана,
Где служба, как известно, нелегка.
Здесь много раз спасительное «мама!»
Хотело бы сорваться с языка,
Пробить лучом разлуки километры,
Прорваться сквозь ущелья на простор,
Удариться в окно весенним ветром
И принести поклон с тревожных гор.
Но… застревает вдруг до звона крови,
Горит кусочком родины в груди.
И в этом сладком и домашнем слове
Мы учимся терпенье находить.
В нём край родной с речушкой возле дома,
С площадкой возле школьного угла
И лица дорогие и знакомые,
Что память навсегда уберегла.
Всё оживёт в едином этом слове.
Гражданских лет мелькают кадры-дни,
А мать, склонившись тихо к изголовью,
Как в детстве, сон солдатский мой хранит.
Пока для огорчений нет причины.
Я вас прошу: не надо только слёз!
Ведь так и закаляются мужчины,
Шагая в жизнь из полудетских грёз.
Всё хорошо. Тревожиться не надо.
Мы бережем отсюда ваш покой.
Все научились меж собою ладить.
И всё же… очень хочется домой!
Я не стыжусь признаться в этом людям.
Кто здесь служил, всегда меня поймёт:
Тоска по близким и была, и будет,
У всех, кто вдалеке от них живёт.
У нас – бои, вам – школьные мученья.
Я здесь уже к опасности привык.
Жду писем, а пока до возвращенья!
Ваш сын, и брат, и друг, и ученик.