Не забыть мне простые, Очень грустные мысли На высоком угоре Нашей русской реки. Здесь деревни пустые, И заборы обвисли До наполненных болью Переливов тоски...
Здесь над брошенным полем, Сенокосом забытым Травы дикие стелют Запустенья постель... Хуже только в неволе! Все дороги разбиты, И ворота срывает Ветер с ржавых петель...
Избы наши поникли Под безвременья гнётом, И пустой самовар - У печи на полу... А иконные лики - С темно-серым налётом - Проходимцы украли Из божницы в углу...
Чувствуется душевная боль за родной край, уголок русской земли, за исчезающие традиции (самовар прежде был украшением дома, а теперь брошен, лишь на металлолом сгодится). Безвременье - а что ж дальше будет, неужели быльём зарастёт, да и сгинет? Жалко! А ещё осталось впечатление хмурого, очень ветреного позднеосеннего дня - "ворота срывает".
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
