* * *
Однажды мне в дороге повстречался...
Поэт... Да-да... Вот, верьте или нет,
Не рифмоплёт, а именно поэт
(фамилии не знаю: не назвался).

Хоть ранее его я не видала,
Хоть не было написано на нём,
Что власть над словом, рифмой и пером
Ему дана, я вмиг его узнала.

Судьба свела нас или, может, случай -
Не знаю... Но нельзя же упустить...
И как решиться с ним заговорить?
"Сейчас... Проедем этот лес дремучий..."

Так мысленно я с духом собиралась,
Свою неловкость глупую кляня.
Но на вопрос, тревожащий меня,
Ответ мне нужен – этакая малость.

"Позвольте Вас спросить... простите, право...
Так для чего Вы пишете стихи?
Какие страсти движут иль грехи
Рукою лёгкой, мыслию лукавой?

Не мне судить, но всё же я осмелюсь
Предположить, что часто звон монет
Вас к творчеству толкает – и поэт
Плетёт стихов чарующую прелесть,

Чтоб за столом вино лилось рекою,
Чтоб утварью блистал хозяйский дом,
Костюм был моден, ну а под окном
Четвёрка рысаков ждала героя...

Но вижу: неверна моя догадка?
Так что ж ещё? Восторг прекрасных дам –
Награда за стихи? И нужен Вам,
Лишь взор горящий, брошенный украдкой?

Не то опять? Так что, скажите, что же
Вас заставляет буквы выводить?
Ах... низкое тщеславье, может быть,
Всему виною? Смилуйся, мой Боже!

Но это уж, простите мне, нелепо!
Так Вы всю жизнь рифмуете слова,
Чтоб Ваша из гранита голова
На площади торчала, словно репа?

Вы пишете магические строки,
Как каторжный орудуя пером
Из года в год, чтоб как-нибудь потом
Их нудно разбирали на уроке?

Не может быть... Я этому не верю!
Пусть мне твердят несчастные вруны,
Что зависть и тщеславье Вам нужны,
И что без них талант, считай, потерян.

Так почему ж бегут за строчкой строчка,
Зачем... зачем слагаются стихи?"
"Вы в мысли не берите чепухи, -
Ответил он. - Так Бог велел, и точка".

14 сентября 2011 г.