...А она ждала. Ждала и верила. Ты придёшь и громко постучишь. С болью лет. Тоскою. И потерями. Разорвав двустворчатую тишь. Отберёшь её у одиночества. У пожухлой, сморщенной листвы. Не узнав прогноза и пророчества, сбросишь шаль с уставшей головы и глаза закроешь поцелуем. Словно долгожданное вино брызнет жизнь...
Но за окном танцуя, ветер взвыл. И снегом замело и листву, и хрупкость стылой лужи. И опять, без времени, ждала. И декабрь ждал, зимой простужен, белых мух гоняя у стекла.
И когда война стреляла в спину из стальных орудий по стране, всё ждала: Победу и мужчину, что пропал в далёкой стороне.
Из командировок. В выходные. Даже, если просто не писал. Днём. С утра. Сквозь шорохи ночные у окна белел лица овал.
Каторжное женское терпенье и её бездонная любовь ждут всегда. Не в этом ли спасенье? Звёздный свет. Мечта. И... вечный зов.
