ПОЭЗИЯ

Слова, слова, опять слова.
Качает всяк свои права,
Но только к столбикам газет
Доверья почему-то нет.
Как путник, сбившийся с пути,
Пытаюсь я родник найти.
Но звук пустой – он только звук,
Не лечит от семи недуг.
Не вижу я пока что точки
В наперебой кричащих строчках.
В борьбу включились группировки,
Накручивают мненья ловко,
Сдобряя факты новизной,
А на душе всё тот же зной.
В годах застоя, говорят,
Один лишь Брежнев виноват,
А в культе личности – Иосиф,
Он сеть на личности набросил,
Но ведь и в этот странный век
Был человеком Человек.
На поле, в космосе, в цехах,
В картинах, в музыке, в стихах
За правду шли на бой умы
С напором подлости и тьмы.
Но среди них притёрлись те,
Кто жить в заботах не хотел,
Низкопоклонством и молчанием
Торили путь наверх молчалины
И при погонах скалозубы
За честность больно били в зубы,
А с ведома светил врачей
У правды голос стал ничей:
Ведь прятали психиатрички
Всё понимающих отлично.
Нет, Виноват здесь не один,
Пусть самый важный господин,
А наше правило, друзья:
Другой пусть бьется, но не я.
Наверно кто-то будет против,
Но мысли эти не сотрёте.
Сегодня живы строчки эти,
Шальные плюрализма дети.