ПОЭЗИЯ

Не от мира сего эта осень,
Что каликой стучит по дворам.
Что гроши у прохожего просит,
Обрядившись в изодранный хлам.

Не хранила червонное злато.
Вот бредет, как седой пилигрим...
Осень поздняя тоже богата,
Но смирением русским своим.

Не в порфире, а в старенькой рясе,
Наклонилась, не видно лица,
Осень, золотом небо раскрасив,
Приняла строгий вид чернеца.

Водосвятные служит молебны,
Все дороги кропит, да дома.
Да молитвы все шепчет усердно
Инок – осень, большая сума.