|
Между любовью и работой,
ремонтом, муками тоски
люблю я, до седьмого пота,
друзья мои! писать стихи.
От четверга до воскресенья,
от зимних дней в осенний сплин
пишу я вирши во спасенье,
их тянет журавлинный клин...
Пересекая все границы,
перемещаясь в облаках
(пусть мне не естся и не спится!),
я отражаю жизнь в стихах.
Вгрызаясь в измеренья сути,
в прослойки, в тонкости души,
сквозь призму... -- ну, не обессудьте,
катрены, право, хороши!
|
|
Передо мной лежат обрывки фраз
разорванных, растерзанных.
Напасть! И
текут, шипят и лезут на показ
все чувства, как ненужные запчасти...
Тепло руки,
пробившее броню,
нарощенную в сердце...
Не неволю
твой стук.
В душе я мысленно храню
бег алых маков по ржаному полю.
Закат, накрывший ровные холмы.
Букет черешни.
Шум воды на шлюзах.
Луны молочной слышатся псалмы...
Обрывки фраз,
не сыгранные в блюзах...
Charleroi.
|
|
"...всё больше прошлое, всё меньше настоящее."
Уходит день, который навсегда...
Спустилась тень, затмившая вчерашнее.
Тускнеют лица.
Время крошит города.
И только взгляд, такой родной и близкий.
Твои объятия.
Сбежавший поцелуй...
Что говорить?
В открытых чувствах риски.
И боль.
И стон.
И чьё-то: не горюй!
Пустое...
Вторник сменит понедельник.
Волною смоет
кровь с открытых ран.
А я твоя...
Ты -- мой навеки пленник.
Вот -- настоящее.
А прошлое -- обман...
|
|
