ПОЭЗИЯ

* * *
Семнадцать градусов, однако...
И ветер дует в правый глаз –
Нельзя от ужаса не плакать,
Ведь ЗМУ* грядёт на нас.

Но лыжи мы снимаем с полки,
Выходим храбро на учёт... –
Не смейтесь, зайцы, лисы, волки,
Ведь цирк такой – всего раз в год!

12 февраля 2010 г.

* ЗМУ - зимний маршрутный учёт.

* * *
Вихрем мечутся, бешено скачут
Потревоженных дум табуны...
Их смирить - непростая задача:
Им узда и седло не нужны.

Но запрячь я четвёрку пытаюсь,
Что зовётся иначе строфой,
Только мысли мои, вырываясь,
Всё несутся нестройной толпой.

Я от скачки подобной робею,
Но и сил своих не берегу.
Может быть, я сверну себе шею,
Но замедлить их бег не могу.

23 июля 2011 г.

За окном неуютно и хмуро,
Дождь решёткой забрал небеса.
Мимо тянутся чьи-то фигуры,
И неясно звучат голоса.

Будто снова на сцене - актёры
Свои роли неспешно твердят.
Жизнь идёт по подсказке суфлёра...
Мир чудовищной сетью объят.

В нём найдётся для каждого ниша,
И никто здесь не будет забыт:
Просто кто-то - в темнице повыше,
Кто-то - снизу, меж прутьев сидит.

Те, что сверху, находят свободу
В том, чтоб меньших пятой попирать.
Воля тех, кто внизу - чтоб в угоду
Рабски кланяться и трепетать.

Верим твёрдо в могущество наше:
Добровольно оковы несём.
Нам порядок условленный важен,
Он – как компас везде и во всём.

Мы живём под каким-то гипнозом,
Из тщеславья теряем лицо,
И плетёмся, как все - за обозом...
Это вечного змея кольцо.

Чтоб достигнуть вершин олимпийских,
Чтобы звёзды зажать в кулаке...
Подбираем чужие очистки
На уже проторённой тропе.

Но ведь бьётся в душе непременно
Ключ свободы... У каждого - свой.
Просто трудно разрушить нам стены
И напиться воды ключевой.

Где источник тот светлый и чистый -
Утешения вечного сень -
Знают только осенние листья
Да Офелии лёгкая тень.

23 июля 2011 г.

Нынче ты гостишь в Париже,
Дюссельдорфе, Амстердаме…
Ну а мне намного ближе
небо в золотистой раме
из резных осенних листьев,
в пятнах крови спелых ягод.
Ты вернешься весь лучистый,
впечатлений хватит нА год.
Будешь хвастаться поездкой,
свой рассказ приправив фото.
Скажешь: «Осень повсеместно!»,
покиваю неохотно.
Заплели деревья косы
ярко-русые, тугие.
Разве может наша осень
быть похожей на другие?
Сердце вволю надышалось
пряным воздухом в Париже.
Только вот какая жалость -
наша осень тихо дышит...