|
О чём ты говоришь мне, человек? –
Увы, я ничего не понимаю.
Ах, ты о том, что нынче сыпет снег,
Но я, поверь, и сам об этом знаю.
Мне, в общем, всё равно, что снег, что дождь,
И что циклична вечная природа.
Быть может, ты ещё чего-то ждёшь,
Но ждать всё тяжелее год от года.
А я вот ничего уже не жду –
Без ожиданий проще жить на свете,
Где «Мысль … есть ложь» - шепчу я, как в бреду,
Но шёпот гулом заглушает ветер.
Я, может быть, и мыслю, но не лгу –
А мыслю я отнюдь не о природе.
Друг перед другом с ней мы не в долгу
И без долгов сосуществуем вроде.
А снег всё сыпет, падает, летит –
Он в Мире проживёт совсем немного,
Но жив пока и от шагов скрипит,
Когда Поэт выходит на дорогу.
|
|
Наша жизнь загадочна,словно крестословица
И ты в годы – клеточки дни свои впиши,
Но не получается - всё никак не ловятся
Время быстролётное и полёт души.
Не удержишь в памяти кадры быстотечные
Вздорной современности:суета сует…
А ведь есть История и вопросы вечные,
О которых должен я помнить,как Поэт.
Ах,Судьба поэтова – никуда не денешься
От проблем тревожащих и моих долгов,
А эпохи прошлые – золотые денежки,
Что блестят на Солнышке стихотворных слов.
Для Поэта истина – это связка времени:
Прошлого,грядущего,нынешнего тож,
Ну,а всем беспамятным – «без роду и племени»,
Нечего доказывать – их ведь не спасёшь.
|
|
Все эти ямбы и хореи
До чёртиков мне надоели,
Но если «ритма дураком»
Рождён, то некуда мне деться,
К тому же, русским языком
Владею, как своим наследством.
О,Господи, какой кошмар –
Жизнь положить на рифмоплётсво.
Пишу стихи: в душе – пожар
Или, как воду из колодца,
Я черпаю слова – они
Текут и протекают дни
Сквозь Вечность, как сквозь решето,
И превращаются в Ничто,
Хотя, пожалуй, видит Бог,
Средь прочих всех земных дорог
Стезя Поэта не из худших.
Смотрите же, как Солнца лучик,
Стих возникает, весь горя,
И тёмным яркий Свет даря,
А если им не не нужен Свет,
Моей вины в том вовсе нет.
|
|
