День осенний плеснул сок калины в бокал моей жизни. Как же горек настой на холодных и бледных губах! И всё тягостней ночь, где извечной насмешницей виснет Золотая луна в тихоструйно-лиловых волнах.
И седеющий сад - от печалей прозрачен и светел - Что-то шепчет с мольбой, сиротливо и будто в укор, Наливные ж плоды, несомненно, премилые дети, Завели на ветвях бестолковый, нестоящий спор.
Это ветер, шурша обветшалой и шумной листвою, Шифр депеши спешит переправить студёной поре. Та прибудет на зов, - как обычно, стерильной тропою,- Может быть, к ноябрю, а возможно - в самом январе.
Ах, скорее бы всё под наркозом покойно уснуло, Чтоб воспряла моя, изболев от разлуки, душа... Так быстрей отшуми, неуёмный, вчера ж ещё снулый, Вольный ветер, листвой, - словно свитком бумажным, шурша!
18.09.2012
|