...А в сердце был танец. И он не звучал акапельно. Он жаждал дуэта. Он истину ведал и ложь. Был лёгок, парил, увлекал, не струился бесцельно. Дарил свои чувства и был на подарок похож.
Бежали часы. Разбивались минуты о будни. Сияла звезда, освещая крупицы песка. Ты что-то унёс навсегда. Сердце спит беспробудно. И вместо мелодии в нём поселилась тоска.
Весна обманула, таинственно свив паутину на том, что осталось от сердца в застывшей груди. Жизнь лихо вписала штрихи в дорогую картину, где судьбы людей вместо красок и дней посреди.
Картина висит в дорогой, позолоченной раме. Сердечко болит. Кто-то скажет ему: "Ну, и что ж? Мы жизнь свою пишем, как можем. Виновны мы сами..." А в сердце был танец. Он был на подарок похож...
