ПОЭЗИЯ

Край дорогой наш! Сторонка святая!
Рваные раны твои зарастают.
Вместо сражений былых – тишина.
Жатву собрав, отдыхает война.
Новое время несётся ракетой,
Сороковые канули в Лету.
Лишь в День Победы, замедлив чуть бег,
Словно опомнится человек…
Вот заблестела слезинка скупая.
Душу встряхнув, в прошлый век возвращает.
Их остаётся так мало! Так мало!
Тех, кого в бойню тогда засосало,
Тех, кого в пекло, беснуясь, бросало.
Тех, кто, сверяя лишь с Истиной шаг,
Знамя Победы поднял на Рейхстаг.
Это Они той историей будут.
Это Они те года не забудут.
Это Они правду миру несут,
Всю свою жизнь отдавая на суд.
Это у Них лишь одно было право:
Кровь проливать возле каждой заставы.
Жизнь отдавать, чтобы мы могли жить,
Строить, любить и детишек растить.
Как же понять, кто войны не изведав,
Рушит кресты на могилах у дедов?!
Дедов, плативших за мир своей кровью,
Об их рождении мечтавших с любовью.
Дедов, из пепла поднявших селенья,
Неимоверным трудом вне сомненья.
Сердце смириться с этим не может.
Что-то не так! – мысль и в праздники гложет.
Кажется, хочет сказать тишина:
- Бдительны будьте – коварна война.