Я прилежна и очень надёжна, Платья шью и плету макраме, Я когда то любила безбожно, Наплевав на своё реноме.
И сегодня, на чью то ухмылку, Даже глазом не поведу! Только где же былая та пылкость? Словно лошадь, плетусь в поводу!
Прошлых лет разбирая ошибки, Я барьеров уже не беру, И влюблённых шальные улыбки, Словно листья ловлю на ветру.
Я цветы по канве вышиваю, На пустую дорогу гляжу, И стихи вечерами слагаю, А плохи ль– хороши, не сужу…
Быть поэтом – как это забавно, Я в стихах и зову, и бегу, Отпечатки былого смятенья... Каюсь? - Нет! Но печаль берегу.
июль 2011 г.
|
Мы обнажены и непорочны. Только, как-то скучно, добрый друг! Рядом рдеют яблоки и сочный, мягкий, непомятый, чистый луг...
Жизнь неслась стремительно и сложно. В наказанье за мои грехи (что я отдалась неосторожно), Бог мне наказал писать стихи,
подарил детей, приставил крылья, чтоб парить могла я над землёй... А тебе -- за робость и бессилье -- век трудиться, и забрал покой.
И теперь годами надрываясь, ты стремишься доказать себе, что ты главный в человечьей стае, что диктуешь образы судьбе.
Но, как в самый первый день паденья, власть не взяв из рук своей жены, ты в науке ищешь объясненья, в деньгах, что сегодня так нужны,
и понять не в силах, в чём греховность твоего поступка, милый друг! Ты не устоял! Лишь в этом новость. В ней порочно-обнажённый круг.
|
|