|
Мы лепим своих кумиров из снега
и плачем, когда они тают.
Вальтер Скотт
* * *
Люблю средневековые романы…
Уйдя от повседневной суеты,
Душевных бурь и наглого обмана,
От сплетен, дрязг и от компаний пьяных,
Я возвожу незримые мосты
К событиям наивной простоты.
Я вновь во власти сладкого дурмана…
Здесь дева несказанной красоты
И рыцарь храбрый, что, забыв про раны,
Беззвучно шепчет имя знатной дамы,
Здесь на груди завядшие цветы…
Не смейтесь… знаю: это всё – мечты…
Так что же? Верить им не перестану.
Они меня спасут от пустоты,
Когда я от живых людей устану.
Под звук неторопливый фортепьяно
Вдруг оживут старинные холсты
И призрачные явятся черты.
Увижу я диковинные страны…
Там сарацины, копья и щиты,
Шатры, пески, враждующие кланы,
Отшельники, пещеры, талисманы,
Сторожевые воинов посты
И на плащах расшитые кресты.
Не правда ли, ведь это очень странно,
Что для меня так близки и чисты
Истлевших книг забытые листы?
Мечты растают поздно или рано,
И тотчас невесомым прахом станут
Те небеса нездешней высоты.
26 июля 2011 г.
|
