* * * Я читаю стихи твои, И комок подступает к горлу... Сколько ж нужно в душе любви, Чтоб служили слова покорно, Чтобы будто бы невзначай Перед взором моим воскресли И чужой заповедный край, И твоё непростое детство.
Ты не Пушкин и не Бальмонт, Но у строф твоих дай согреться: От цепей отдохнуть умом И немного оттаять сердцем.
