Под пожухлой травой на полях
Вьются тропки оплывших окопов,
К небу струйкой дымок от костра.
Осень года – как осень Европы.
В багряницу оделась листва,
Плачет дождь материнской слезою.
Здесь пропитаны горем места,
А вода – цвета ржавчины с кровью…
Бьет навылет холодный рассвет
Инеистой болот сединою.
Спят без малого семьдесят лет
Там бойцы под студеной водою.
Отстрелялись… И в этих местах
Их найдут – может, лет через двести…
А пока что в архивных томах
Только строчка «Пропавший без вести»
А деревья? Смогли ли забыть,
Как им ветви снаряды ломали?
Время шрамы смогло зарастить:
Плоть все стерпит…А память – едва ли.
Что вожди! Их портреты висят,
И таблички прибиты под ними.
А простой «Неизвестный солдат»
До сих пор не обрел свое имя…
