Мой отец не любил говорить о войне.
А вот в праздник он выпьет немного
И расскажет,что видит он часто во сне,
Как уходит с родного порога. Как однажды на фронте в воронке сидел,
Ожидая конца артобстрела.
Показалось ему, что осколок влетел.
По ноге ему что-то задело. Оглянулся и видит,что немец сидит.
Молодой паренек из пехоты.
И "нихт шиесен,нихт шиесен. нихт шиесен!"-кричит.
Так уж жить ему было охото. А над ними снаряды летят и летят.
Им обоим по восемнадцать.
И с надеждой они друг на друга глядят,
И мечтают живыми остаться. Вот затих артобстрел.Разбежались они.
Разошлись на войне их дороги.
Вскоре наши солдаты в атаку пошли,
И сражались ребята,как Боги! И был ранен отец.Но винтовку держал
И стрелял по врагу беспощадно.
Вот подстреленный немец рядом упал.
Это тот пехотинец. Досадно. Мой отец не любил о войне говорить.
Ну,а если начнет,то заплачет.
Мне вот этот отцовский рассказ не забыть.
Для меня он многое значит. Нет отца уж давно.Он от ран умирал.
Честно жил и на совесть трудился.
Нам,потомкам своим,он любовь передал
К жизни,к людям.И мы им гордимся!
| 
